Deus
é negroFrei Betto - escritor, autor de "Batismo de Sangue" (Casa
Amarela), entre outros livros.
Trago no sangue uma África. O reboar de
tambores, a ponta afiada de lanças, os riscos coloridos realçando a pele
e, na boca, o gosto atávico dos frutos do Jardim do Éden. Na alma, as
cicatrizes abertas de tantos açoites, o grito imperial dos caçadores de
gente, os filhos apartados de seus pais e os maridos de suas mulheres, o
balanço agônico da travessia do Atlântico e, nos porões, a morte
ceifando corpos engolidos pelo mar e triturados pelos dentes afiados dos
peixes.
Sou filho de Ogum e Oxalá, devoto de Iemanjá, a quem elevo as oferendas
de todas as dores e cores, lágrimas e sabores, o choro inconsolável das
senzalas, a carne lanhada de cordas, os pulsos e os tornozelos a ferros, a
solidão da raça, o ventre rasgado e engravidado pela feroz pulsão dos
senhores da Casa Grande.
Restam-me, na cuia de madeira, as sobras do suíno descarnado e, enquanto
a mesa colonial saboreia o lombo, rasgo peles e orelhas, refogo em banha o
feijão, fatio em paio as carnes, frito lingüiças e torresmos, apimento
e condimento, e me empanturro. No alambique, colho a seiva ardente da cana,
e me transporto aos ancestrais, às savanas e florestas, ao tempo de
imensurável liberdade.
Nas noites de Casa Grande vazia e capatazes bêbados, enfeito o meu corpo
de tinturas e, espelhado no reflexo da Lua, adorno braços e pernas,
cubro-me de colares e braçadeiras e, ao som inebriante do batuque, danço,
danço, danço, exorcizando tristezas, exconjurando maus espíritos,
imprimindo ao movimento de todos os meus membros o impulso irrefreável do
vôo do espírito.
Sou escravo e, no entanto, senhor de mim mesmo, pois não há ferrolho que
me tranque a consciência nem moralismo que me faça encarar o corpo com
os olhos da vergonha. Faço do sexo festa, do carinho, liturgia, do amor,
bonança, multiplicando a raça na esperança de quem fertiliza sementes.
Dou ao senhor novos braços que haverão de derrubá-lo de seu trono.
Comungo a exuberância da natureza, as copas das árvores são meus
templos, do fogão de lenha trago as ofertas, em meu ser trafegam, céleres,
cavalos alados, e sigo o mapa traçado pelos búzios, que me ensinam que não
há dor que sempre dura, mas o verdadeiro amor perdura. Tão povoado é o
céu de minhas crenças que não rejeito nem mesmo a santeria do clero.
Antes, reverencio o cavalo de são Jorge, transfiro aos altares a devoção
aos meus orixás, lanço ao rio a Virgem negra na fé de que, entre tantas
brancas, trazidas no andor do senhor de escravos, chegará o tempo em que
a minha será Aparecida e, a seus pés, também os joelhos dos brancos
haverão de se dobrar.
Sou liberto e, no fundo das matas, recrio um espaço de liberdade,
defendendo com espírito guerreiro o meu reduto de paz. No quilombo, volto
à África, resgato a força mistérica do meu idioma, celebro reisados e
congadas, o canto livre ecoando no coro da passarada, as águas da
cachoeira expurgando-me de todo temor, as árvores em sentinela cobertas
de mil olhos vigilantes.
Cidadão brasileiro, ainda luto por alforria, empenhado em abolir
preconceitos e discriminações, grilhões forjados na inconsciência e
inconsistência dos que insistem em fazer da diferença divergência e
ignoram que Deus é também negro.
www.adital.org.br
22.novembro/2003
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