Nunca

Necesito ir despacio.

¿Cómo detener mi carrera?

¿Cómo menguar mis ganas de todo?

Acecha la vejez,

espía la parca.

No quiero detenerme,

odio ir lánguida.

¿Parsimonia existencial?

¿Yo?

¿Observadora?

¿Sin participar?

No.

Nunca suicidaré mis horas

en monotonías,

prefiero atropellar

mil veces la misma pared,

destrozarme en los pedazos,

en las esquirlas

que esperar en muerte

su derrumbe marchito.

No voy a dejar que me agonicen.

No sin intentarlo.

Nunca seré un sucio

espectador de mi vida.                  

Origen

lluvia  agua  vida

humedades   mojadas  placer

lenguas rosadas

acariciándose

untándose de ganas

manos en recorridos

pegando fuego

impregnando preludios

ella es candela líquida, aún

antes de entrar él

y desbordarla...

barro derritiéndose en lodo

Mascarada argenta

¿Y qué decir

de la luna

que otros miles

no hayan dicho?

Que la confundí

en su génesis

pensando:

¿qué extraña construcción

de encarnado semicírculo

roba formas

a la isla?

Qué querría

                agarrarla con las manos,

            clavarla en su azogue,

      tiznarme el rostro,

meterla en mi pecho

para zambullirnos desnudas

en este río marrón

que me empuja

              siempre

ganas de todo,

me susurra en gritos

vehemencias

y no me suelta...

Luna roja,

(¿dónde diablos perdiste tu plata?)

río marrón

(¿por qué no envejeces?)

Espías ladinos

me persiguen,

conjuran lo que no puedo darles,

embriagan mi tranquilidad

y saben...

                    que despierto de noche, húmeda candela,

                            que no puedo camuflar mi piel con soles,

                       que mi cabello recupera el azabache de mis ojos,

               que las embelesadas imágenes y las palabras pintadas,

son actos fallidos

de poesías cobardes

que se traducen así:

“Arráncame la ropa,

déjame en piel de luna

álzame en tus brazos de hombre,

espejea tu mirada

en la mía, nocturna

de río

y hazme el amor”

Ahora sabes por qué

se ríen

mi plata luna y su río marrón...  

Ángeles manchados

15 soles sucios

en la esquina,

confundidos en edades,

limpian cristales opacos.

Algunas manos vencidas

de solidaridades gastadas

asoman por las ventanillas

esparadrapos de metal:

nimios e inútiles,

las heridas de hambres

y miserias

en golpes eternos,

nunca sanan.

Gusanos corruptos, avariciosos e idiotas

han infestado la inocencia

de ángeles.

¿Quién pagará por

estas flores quemadas

que no fueron pimpollos?

No hay patios.

No hay malvones.

No hay risas.

                       Y los ángeles están manchados.